Em finais do século VI, S. Gregório Magno enviou um livro que escrevera a S. Leandro, bispo de Sevilha.
A dedicatória era uma espécie de confissão.
Nela, reconhecia que praticava tão mal o que parecia conhecer tão bem. Talvez aconteça mais connosco do que com S. Gregório.
Mas com os santos aprende-se sempre!
Todos transportamos uma dádiva. E todos contraímos uma dívida.
Há quem diga que a moral assenta na dívida. E alguém pode negar que todos nós estamos em dívida para com Deus e para com os outros?
Mas o mais aliciante é saber (e sentir) que, à medida que saldamos a nossa dívida, vamos, também nós, conseguindo ser dádiva.
O que devemos aos outros também se torna dom para os outros!
Kafka não foi «kafkiano» só para os outros. Também terá sido suficientemente «kafkiano» para si mesmo.
Não é fácil perceber o que ele escreveu. Mas os seus diários mostram que nem ele terá conseguido entender o que ele mesmo era.
«Quem sou eu, afinal?» As palavras que gravitam em torno desta pergunta adensam ainda mais o mistério.
É possível que, para Kafka, a linguagem fosse mais um biombo do que um espelho.
Talvez fosse uma forma de se resguardar. Ou de se revelar, resguardado!
Não sei se é verdade, mas dizem que só usamos dez por cento do nosso cérebro.
É pouco para tanta coisa boa que dele poderia vir.
Mas, se calhar, é muito tendo em conta tanta coisa má que dele nos costuma chegar.
É por isso que, em relação a este dado, nem sei se me entristeça, se me alegre ou se me (in)tranquilize!
Nem todas as palavras são garantia de verdade.
Há quem diga o que sabe e confesse o que sente.
Mas também não falta quem não diga o que sabe e confesse o que não sente.
Aliás, Fernando Pessoa, armadilhado com alguma ironia, recomendava: «Confessa, sim; mas confessa o que não sentes». Dá menos problemas e até pode dar vantagens.
Mas são estas vitórias à custa da verdade (e nas costas da autenticidade) que putrefazem a vida.
Se não podemos dizer o que sabemos ou confessar o que sentimos, não digamos nada.
O silêncio é como uma página em branco. Pode que ser que uns consigam lá pôr o que outros nem sempre conseguem lá colocar.
A subtileza é capaz de muitos prodígios!
No futebol, há 22 jogadores em campo.
Dizem, porém, que, ontem à noite, houve uma partida disputada por apenas doze intervenientes: onze jogadores de um lado e um jogador do outro, o guarda-redes.
Uns tentaram vencer. Mas bastou um para os impedir de ganhar.
O futebol é, muitas vezes, uma metáfora da vida.
Há muita gente a procurar a vitória. Mas frequentemente basta um para impedir o triunfo.
É o futebol. É a vida!
Hoje, 27 de Fevereiro, é dia de S. Gabriel das Dores, S. Leandro, Sta. Maria Deluil-Martigny e Sta. Francisca Ana das Dores de Maria.
Um santo e abençoado dia para todos!
