O sol escarafunchou a espessura das nuvens, as bátegas da chuva e até a estridência dos trovões e conseguiu aparecer.

Tem o sol modos discretos de agir e uma forma clara de estar.

O poeta via Deus na claridade do sol.

Mas confesso que já sinto nostalgia das manhãs cinzentas e das noites precoces.

Sem ventanias fortes, há um encanto sublime na neblina mansa, no frio sonolento, na chuva cadente.

Tudo é mensagem e aprumo.

Há uma ausência crepuscular que, aqui e ali, percorre a alma das gentes.

Lamego parece já não tocar o passado que a teceu nem agarrar o futuro que sonhou.

O olhar dos lamecenses surge atravessado de uma melancolia lúgubre que até acaba por lhe emprestar algum encanto.

Não é a Bíblia que diz (vamos lá nós saber porquê) que a tristeza é melhor que o riso?

Na neblina da informação, que nem sempre permite o acesso diáfano à realidade, os números começam a ser assustadores.

Fala-se já em dez mil mortos na Líbia.

É impossível antever o desfecho, mas creio ser possível meditar sobre os (ínvios) caminhos que estão a ser trilhados.

Há um líder que não separa o poder da existência. Para ele, sobreviver é mandar. Sem poder, não há vida.

Por isso é que ele diz que prefere morrer como mártir.

Não é seguramente por causa do povo, tanto mais que ele increpa rudemente os seus concidadãos apodando-os de «ratos»!

Trata-se dos extremos a que conduz uma autocracia desmedida.

O que tem de ser tem muita força. Força entremeada (infelizmente) com imenso sangue...