O espanto foi geral quando, na planura florescente dos seus catorze anos, confessou: o meu maior sonho é não ser famoso.

Ainda houve quem pensasse que de um engano se tratasse.

Mas aquela confissão trazia uma mescla de desencanto e maturidade.

O que vem do mundo dos famosos tresanda a banalidade. É tudo oco, fingido, artificial, fabricado.

Não há ali espessura, densidade, autenticidade. Sobra muita intriga, inveja e uma miríade de imagens que fazem as delicias dos consumidores mas que deixam um ar de vazio na alma.

O mundo dos famosos assemelha-se a um labirinto do qual não se consegue sair. Muitas vezes, o fim é a tragédia.

Muitos famosos exibem um sorriso que esconde um turbilhão de dores.

Por isso é que Torga testemunhava que a sua fome não era de fama, mas de eternidade.

Não ser famoso é uma terapia. É uma forma de estar na vida sem aparecer no palco.

Porque o palco só faz desfilar máscaras, aparências.

O essencial é o que fica depois de tudo passar. E nada há que passe (e se esfume) tão depressa como a fama...

Numa altura em que o frio aperta mas o sol espreita, quero acreditar que a esperança não migrou para um longe indetectável.

Quero crer apenas que ela entrou em pousio e que, nestas tardes gélidas, está a fermentar manhãs de luz.

Arrepia-me não somente o descontrolo das contas públicas. Fulmina-me por completo o desnorte emocional de tantos.

As notícias amplificam o caso mais particular, tornando-o num problema global discutido até à medula.

Há sentimentos alojados no coração que surpreenderão até os próprios.

Quero crer, porém, que a invernia não será eterna, apesar de já ser longa.

Qualquer coisa de bom irá germinar. Pena é que muitos sejam devorados pela violência assassina, devoradora e cruel.

O melhor não se vê. O essencial é invisível.

Os amanhãs, que alguns querem calar, acabarão por desabrochar. 

Não desalojemos a esperança.

O tempo tudo transfigura e a distância tudo parece regenerar.

Até aquilo que, na altura, nos sabia a trivialidade consegue aparece revestido de doses surpreendentes de encanto.

Faz hoje, 20 de Janeiro, 50 anos que John Kennedy tomou posse como presidente dos Estados Unidos.

O seu mandato foi breve. O seu assassínio envolveu-o numa aura que o tempo não esbateu, antes ampliou.

O discurso que proferiu tornou-se antológico (cf. aqui).

A frase mais célebre continua a ser pertinente: «Não pergunte o que o seu país pode fazer por si; pergunte, antes, o que por ele pode fazer».

Quem já viajou alguma coisa pelas estradas da vida, é acometido por esta sensação: até os medíocres de outrora (e Kennedy nem era medíocre, mas estava longe de ser visto como um génio) sobrelevam de longe os mais capazes de hoje. Que, em comparação com eles, exibem uma mediocridade assustadora e perigosa.

Poucos pensaram, há 50 anos, que aquele discurso, além de curto, iria ser histórico.

A qualidade das palavras era grande. Não porque tresandassem a eloquência. Mas porque sabiam a sinceridade.

O que vem da alma é imortal.

Diz-se que a imaginação ultrapassa a realidade. Mas há casos em que é a realidade a ultrapassar (de longe!) a imaginação.

O que se passou nos Estados Unidos contém todos os ingredientes da desmesura da maldade que nos atinge.

Um pai lembrou-se de obsequiar o filho, quanto este fez 14 anos, com uma...arma!

Pois o filho (em compensação?) acaba de matar o pai e um tio.

Segundo a imprensa, encarou tudo como uma calma desarmante.

O incompreensível apoderou-se de nós.

Não precisa de ser poderoso nem afamado.

Não precisa de ser palavroso nem loquaz.

Não precisa de concordar nem de (nos) aplaudir.

Não precisa de estar sempre a rir e pode até chorar.

Não precisa de aparecer a toda a hora, porque, mesmo que não apareça, nós sabemos que ele está.

Pode ser alto ou baixo. Pode ser rico ou pobre. Mesmo pobre, é sempre rico.

Pode pensar como nós ou pensar de modo diferente de nós.

O amigo é sobretudo aquele que está.

É o que confia em nós e em quem nós confiamos.

É o que está em nós, mesmo que more longe de nós.

É o que nos escuta.

É o que usa a linguagem da verdade e não da bajulação.

É o que não diz nas nossas costas o contrário do que diz à nossa frente.

É o que nos diz tudo a nós e jamais fala mal de nós.

O melhor presente do amigo é o presente da (sua) presença.

É aquele com quem contamos e que conta connosco.

É o que chora ao nosso lado. É o que não desaparece nas horas de dor.

É o que não nos recrimina. É sobretudo o que nos acompanha.

O amigo não precisa prometer nada nem dizer qualquer coisa.

Nós sentimos o amigo nas horas de maior aflição.

Se o deixamos de sentir é porque, afinal, o amigo não era.

Onde está ele, o amigo?

A prosperidade sugere legiões de amigos. Mas é a adversidade que os selecciona e a vida que os testa.

Amigo é o que permanece quando todos partem.

Amigo não tem férias. Amigo é sempre amigo.

Amigo é Deus. Amigo é Jesus.

Amigo é quem vive o amor de Deus e a amizade de Jesus.

A amizade é, quase sempre, o silêncio repartido e a dor partilhada.

Quantos são os amigos?

Não serão muitos, mas são os necessários.

Às vezes, amigo não tem plural.

Mas cada amigo não é singular, único, irrepetível?

Orar é ser conservador? Passar muito tempo numa igreja é ser conservador?

Testemunhar o Evangelho e a doutrina é ser conservador? 

Visitar um doente e um preso é ser conservador?

Escutar as pessoas é ser conservador?

Não seria tempo de abandonar, de uma vez para sempre, este tipo de rotulagem?

Não será conservador quem (só) sabe etiquetar os outros de conservadorismo?

Deixemos de querelar por estes motivos, tão vácuos.

Substantivemos as nossas discussões.

Um cristão é discípulo do maior revolucionário da História, do único que a mudou!